«DEBO» Y «NO DEBO»

«Estoy crucificado con Cristo; sin embargo, vivo; pero no yo, mas vive Cristo en mí» (Gálatas 2:20).

«No debo»

Mi madre me enseñó a no fumar; No.

O escuchar un chiste travieso; No.

En cosas malas no debo pensar, en las muchachas bonitas no debo guiñar un ojo; No.

Los hombres salvajes tienen mujeres, vino y canciones; No.

Quedarse fuera hasta tarde está muy mal; No.

No he besado a ninguna chica, ni siquiera a una; No sé cómo se hace.

No debes pensar que me divierto mucho; ¡No!

«Debo»

Mi madre me enseñó a orar; Sí.

Mi padre me enseñó qué decir; Sí.

Dicen que vayamos a la iglesia cada semana y escuchemos hablar al predicador; Sí.

Mi decano me ha enseñado la modestia; Llevar mis faldas por debajo de la rodilla; Sí.

«Vida y Enseñanzas» también me ayuda; Aprendo Lucas 5, versículo 32. Todas las noches a las nueve, los niños buenos se reúnen para orar en grupos; Sí.

Cantamos: «Si eres salvo y lo sabes, aplaude;» Sí.

Después de la iglesia siempre dicen: «Venid a testificar; es la única manera;» Sí.

Hago estas cosas casi todos los días. El decano ha dicho que encontré el camino. Veamos: aplaude, ve a la iglesia, haz una oración, aprende un versículo. ¡Estoy salvado!

¡Ay! ¿Qué dijiste? ¿Jesucristo? ¿Quién es él?

«Debo»

Mi madre me enseñó a orar; Sí.

Para entregar mi corazón a Cristo cada día, lo hago. En la propia Palabra de Dios, me encanta detenerme, contar su amor y gracia hacia los demás; Sí.

Compartir mi fe con amigos y vecinos; Sí.

Intentar cada día hacer algunos favores; Sí.

Si me separo de su amor, sé que mi Dios nunca me desampara. Tal vez pienses que viviré para siempre; Sí.

PODER PARA HACER

Estaba harto de todo lo que no se debe hacer en la vida, cansado de intentar ser bueno. Mi espíritu anhelaba libertad para hacer las cosas que quisiera. «Te daré libertad», me dijo la voz de Dios. «Pero hay que morir para tenerla, porque ese es el precio, ya ves.» Al principio luché y temblé; Parecía demasiado a pagar. «Es mejor intentarlo que morir», escuché decir al diablo. Pero ahora que ese «yo» ha desaparecido, he descubierto que lo que «no» debo también. Cristo vive su vida dentro de mí, y me da el poder para hacerlo.

EL CAMIÓN DIESEL

«Ocupaos de vuestra salvación con temor y temblor. Porque Dios es el que produce en vosotros tanto el querer como el hacer, por su buena voluntad» (Filipenses 2:12-13).

En las afueras de Las Vegas, miré los carteles y me fijé en el nombre de la ciudad que me había descrito mi amigo del piso setenta y siete del Empire State Building de Nueva York. Efectivamente, el cartel decía que estaba a ciento cinco billones de millas de distancia. Pero esta vez no me importaba la distancia. Decidí que iba a llegar aunque fuera lo último que hiciera. Aceleré el motor y tomé la autopista que se alejaba de Las Vegas, en dirección a la ciudad. La autopista de cuatro carriles era preciosa, aunque no tenía una divisoria central. Decidí conducir lo más rápido posible para poder llegar a mi destino rápidamente.

Pero poco después de tomar la autopista, descubrí algo terrible. Todo el tráfico iba en mi contra, en dirección a Las Vegas. Era como conducir en sentido contrario en una calle de sentido único. Sólo en raras ocasiones parecía que algunos coches se dirigieran en mi dirección. De hecho, debido a todos los autos que corrían hacia Las Vegas, no pude llevar a cabo mi plan original de navegar a noventa millas por hora. En lugar de eso, tuve que pasar por el arcén, porque parte del tráfico estaba de mi lado. Y mientras estaba en el arcén, seguí yendo cada vez más lento: setenta, sesenta, cuarenta, veinte millas por hora.

Todo el mundo sabe que no se puede llegar a un destino a ciento cinco billones de millas de distancia a veinte millas por hora. Para empeorar aún más las cosas, mientras conducía por el arcén, al doblar la curva apareció un enorme camión diésel, un Peterbilt cargado de troncos. Giró hacia mi lado de la carretera, hacia el arcén, y se dirigió directamente hacia mí, ignorando el sonido de mi bocina. Ahora bien, no me gustaba la idea de una colisión frontal con un camión diésel. Entonces, justo antes de chocar, me salí del arcén y caí en la zanja. Gravilla y tierra se esparcieron cuando me detuve, y los guardabarros de mi Jaguar estaban rayados.

Por un tiempo me quedé allí sentado, desanimado por la perspectiva de llegar alguna vez a esa ciudad lejana, pero la descripción que mi amigo hacía de su belleza seguía rondando por mi mente. «Será mejor que siga intentándolo», me dije; así que salí de la zanja y me dirigí nuevamente a la autopista, con la esperanza de lograr mejor tiempo. Pero el tráfico seguía siendo imposible, y una vez más tuve que arrastrarme por el arcén a treinta kilómetros por hora. Cada pocos días, otro de esos camiones diésel rugía al doblar la curva. El siguiente llevaba un cargamento de heno, y se dirigió directamente hacia mí. Nuevamente terminé en la zanja.

El viaje continuó, una pesadilla constante de entrar y salir de la cuneta. Un día, mientras estaba sentado en la cuneta, pensando en renunciar a toda la idea, dispuesto a olvidarme de intentar llegar a la ciudad, oí que alguien golpeaba mi ventana. El sonido me sorprendió porque no había visto a ningún autoestopista en la carretera. Cuando miré hacia afuera, para mi gran alegría, vi a mi amigo de blanco desde el piso setenta y siete en Nueva York. Abrí la puerta y lo saludé. Me dijo: «¿Quieres que conduzca por ti?».

Sin estar seguro de si conocía todos los peligros de la ruta, le pregunté: «¿Has recorrido este camino?»

«Sí, ya he viajado por aquí antes.»

«Bueno», suspiré, «seguro que estoy haciendo un desastre con este viaje. Me gustaría mucho que condujeras para mí.»

Cuando me deslicé hacia el lado del pasajero, él se acercó y tomó el volante. Mientras conducía hacia la autopista, se le cayó la manga hacia atrás, y vi un brazo grande y musculoso. «De todos modos, ¿qué tipo de trabajo has estado haciendo la mayor parte de tu vida?» Yo pregunté.

«He estado trabajando en una ebanistería.»

Y entonces se dirigió a la autopista a ciento cincuenta kilómetros por hora. Tampoco conducía por la banquina. Sin poder creerlo, me quedé allí sentado, asombrado. Los Datsun, los Volkswagen, los Honda, los Lincoln Continental y los Chrysler Imperial parecían mantenerse a distancia de su camino. «¡Cien kilómetros por hora…!», me dije. «Creo que llegaremos a esa ciudad después de todo». Lleno de alegría, quise gritar por la ventana: «¡Deberías ver a mi chófer!». Tuve el deseo espontáneo de que todo el mundo supiera de él.

Y un día, mientras acelerábamos, en la curva que teníamos delante apareció otro de esos camiones diésel imposibles. Daba igual quién condujera mi coche, el camión se dirigía directamente hacia nosotros. Como no me gustaba la idea de chocar de frente con un camión diésel a ciento cincuenta kilómetros por hora, me lancé hacia el volante antes de que nos acercáramos más. Mi conductor no puso objeción cuando tomé el volante y se puso a un lado. Giré el volante lo más rápido que pude, los neumáticos chirriaron y nos fuimos a la cuneta.

No es aconsejable conducir a noventa millas por hora. De hecho, la grava casi volcó el coche, y los guardabarros se aplastaron contra el terraplén cuando giramos, pero de alguna manera logramos esquivar el camión. Y cuando el polvo se asentó, descubrí que mi chófer todavía estaba en el coche conmigo. Me dio un golpecito en el hombro y me preguntó: «¿Quieres que vuelva a conducir?».

«¿Cómo podemos conducir este coche?», pregunté. «Los guardabarros están aplastados contra las ruedas».

«No te preocupes», respondió. «Sé cómo solucionarlos.» Para mi sorpresa, era un excelente especialista en carrocería y defensas. Ahora bien, no sé dónde aprendió ese tipo de trabajo en una ebanistería.

Pronto sacamos los guardabarros y volvimos a la autopista a ciento cincuenta kilómetros por hora. Mientras conducía, me dije: «Me ha dicho que ya había pasado por esta carretera. Seguro que se ha encontrado con un vehículo diésel antes». Y empecé a preguntarme qué haría si nos encontráramos con otro de esos camiones.

Caminamos durante varios días. Aprendí que mi conductor nunca me obligó. En cualquier momento podría encargarme de la conducción. Pero cada mañana, cuando empezábamos el viaje del día, me preguntaba si quería que se quedara conmigo y condujera, y yo siempre decía: «Sí».

Un día apareció por la curva otro camión diésel cargado de heno. «Ahora mira», me dije. «Mantén tu humor. No hagas nada estúpido. Mantén tus pequeñas manos sucias fuera del volante. Sabe manejar camiones diésel. ¡Aléjate de su camino!» Pero no tenía ganas de hacer nada. Quería hacer algo yo mismo. Sin embargo, como me había dicho que conocía el camino desde antes, pensé: «Déjalo manejar esto».

Cerré los ojos y los volví a abrir. Me mordí las uñas. Me quejé con el cinturón de seguridad. Lo que empeoró toda la situación para mí fue que cuando mi conductor se acercó al diésel, aceleró a 120 millas por hora. Se necesitó cada gramo de fuerza de voluntad, autodisciplina, energía y esfuerzo humano que tuve para sentarme allí. ¿Alguna vez has escuchado la expresión: «No te quedes ahí parado; ¡haz algo!»? Es realmente difícil cambiarlo al revés: «No hagas simplemente algo; siéntate ahi.»

De alguna manera logré que él siguiera al mando y, justo antes de que colisionáramos de frente, ¡el motor diésel se fue a la cuneta! No lo podía creer. Y mientras pasábamos a toda velocidad, vi al conductor. Era el hombre del piso sesenta y seis en Nueva York, el que me había llevado en avión a Las Vegas, y tenía una horca a su lado en la cabina para cargar heno.

Realmente emocionado, le agradecí a mi conductor. Ahora tenía aún más motivos para gritar por la ventana: «¡Deberías ver a mi conductor! Puede esquivar cualquier cosa en este camino.» Incluso quería ponerme calcomanías en los parachoques que dijeran: «Toca la bocina si conoces a mi conductor».

Continuamos el viaje día tras día. Fue una experiencia maravillosa por un tiempo. Pero luego, para mi sorpresa, comencé a aburrirme del campo, frustrado por no tener que conducir. Me impacienté y me cansé del viaje.

Naturalmente, no me gustaba tener que admitir una y otra vez que no sabía conducir, porque eso dañaba mi ego. Quería protestar: «Sé conducir. Ya soy un niño grande. He ido a la escuela de conductores». Dejar a mi chófer al mando se estaba convirtiendo en una experiencia crucificante. Estaba cansado de todo el esfuerzo que me suponía dejarle conducir por mí. Además, más adelante, vi un parque de atracciones a la izquierda. Parecía un lugar fabuloso, tenía cosas como trineos en el Matterhorn, paseos en bote por la jungla y mucho más. Aunque quería parar, estaba bastante seguro de que mi chófer no se desviaría de la carretera principal, así que le di un golpecito en el hombro y le dije: «Disculpe, ¿puedo conducir yo?».

Nunca me impidió conducir, nunca me quitó el poder de elegir, y nunca puso ninguna objeción cuando le pedí que me hiciera cargo. Cuando salió del asiento del conductor, agarré el volante. Para mi sorpresa, los Datsun y los VW se mantuvieron fuera de mi camino. Disminuyendo la velocidad hasta alcanzar la velocidad de giro, giré a la izquierda, por el camino hacia el parque de diversiones. Al tomar una curva que no había previsto a tiempo, me caí por un acantilado.

Allá abajo del acantilado, mientras recuperaba la conciencia en aquel coche destrozado, mi compañero me dio un golpecito en el hombro y me dijo: «¿Quieres que vuelva a conducir?».

Y dije: «De hecho, esa idea me había pasado por la cabeza».

No sé cómo lo hizo, pero de alguna manera logró enderezar el auto y poner el motor en marcha. Al poco tiempo, volvimos a tomar la autopista a ciento cincuenta kilómetros por hora. Lamiendo mis heridas, decidí no volver a tomar el volante nunca más. Mi conductor nunca me recriminó mi necedad. Pero a medida que avanzábamos, día tras día, de repente me encontré en el asiento del conductor, sin siquiera darme cuenta de que había llegado allí. No sabía cómo pasó. De hecho, al principio ni siquiera me di cuenta de que estaba conduciendo, porque los otros autos pequeños se mantuvieron fuera de mi camino. Pero luego vi otro diésel rugiendo en la curva más adelante, y cada vez que veía esos diésel, siempre me preguntaba quién conducía. Me pasó por la cabeza el pensamiento: «Viste cómo lo hizo. ¿Por qué no puedes hacer lo mismo? Sube a 120 millas por hora y dirígete directamente hacia el camión. ¡Eso le hará caer en la zanja!»

El desafío me hizo sentir muy bien porque, después de todo, había aprendido de primera mano cómo manejar motores diésel. Así que me agarré al volante y aceleré hasta 120. No hace falta que te cuente el resto. ¡Tuvimos una terrible colisión frontal! Habría perdido la vida en el horrible accidente, pero justo antes del impacto, mi amigo se arrojó frente a mí, y terminó magullado y sangrando. Después de que los escombros se hubieron asentado a mi alrededor y me desperté, dijo: «¿Quieres que conduzca?».

«¿Conducir qué?» Yo pregunté.

Pero, para mi sorpresa, descubrí que no sólo era ebanista y reparador de carrocerías y guardabarros, sino también un maestro mecánico. Una vez más, nos dirigimos por la autopista hacia la ciudad lejana, con mi chófer al volante. Al ver sus moretones y heridas sangrantes, me sentí descorazonado y le pedí que me perdonara.

Poco a poco, a medida que viajamos juntos, me doy cuenta de que fracaso cada vez que intento ayudarlo a hacer lo que ya ha prometido hacer: conducir para mí, y llevarme a esa ciudad. Mis fracasos siempre surgen, no porque no me esfuerce lo suficiente para conducir, sino porque no dejo que él conduzca por mí. Cada vez que se acerca un diésel, ya sea cargado de leña, de heno o de carbón, si por error o por elección deliberada estoy en el asiento del conductor, me arrepiento y dejo que él tome el relevo rápidamente.

El viaje aún no ha terminado, pero el otro día llegamos a una bifurcación en el camino. Un camino se desviaba hacia la izquierda y terminaba en un jardín hundido, hermoso más allá de toda descripción: flores, césped verde como el de un campo de golf, fuentes, lagos y arroyos, palmeras ondulantes. Tenía una amplia calzada de ocho carriles que lo conducía. Pero la bifurcación a la derecha salía de la acera principal hacia un terreno de grava, y luego, más adelante, pude ver baches en el camino, que continuaban en un patrón sinuoso hacia la montaña.

¿Qué camino tomó mi conductor? Tomó el camino de la derecha, el de los baches. Le toqué el hombro y le dije: «¿Viste el otro camino?»

«Sí.»

«¿Estás seguro de que estás en el camino correcto? El otro lado se parecía más a tu descripción de la ciudad lejana.»

«Estoy seguro de que estoy en el camino correcto. Pero si no lo cree así, podrá conducir.»

«No, por favor, sigue conduciendo.»

Mientras continuábamos subiendo la montaña, de un lado a otro, cada vez más alto, miré hacia atrás, a esos hermosos jardines hundidos, y justo al otro lado, vi enormes nubes de humo que se elevaban. Se parecía al humo de los motores diésel Peterbilt, las horcas y el heno quemados.

Ahora estoy decidido a dejar a mi conductor detrás del volante, mientras continuamos subiendo por la carretera estrecha y sinuosa. Pero algo emocionante ha estado sucediendo.

Del otro lado de la montaña brilla una luz gloriosa. Estoy deseando ver qué es. Es una luz fantástica, y la veo cada vez con más claridad a medida que nos acercamos. Tengo la idea de que debe ser de esa ciudad lejana. Mientras tanto, aunque no por ello dejo de interesarme por esa ciudad, me lo estoy pasando genial conociendo mejor a mi chófer y, a medida que lo conozco más y más, lo quiero y confío cada vez más en él.

Justo al otro lado de la montaña, en la tierra prometida, se encuentra la Ciudad Santa construida por la propia mano de Dios.

MI HERMANO QUE HACE AUTOSTOP

«Porque el amor de Cristo nos constriñe» (2 Corintios 5:14).

Me gustaría describir la obediencia natural en contraste con la obediencia deliberada. No me refiero a la persona que se sienta en su mecedora todo el día y deja que Cristo haga su trabajo y se gane la vida por él. Cristo no nos pasa por alto: Él vive en nosotros. Pablo dijo: «Ya no vivo yo, sino que Cristo vive en mí» (Gálatas 2:20).

Tal vez una parábola dramatizada sirva de ayuda. Durante la época en que mi hermano asistía a la universidad, se enamoró y planeó casarse cuando terminara la escuela. Así que una fría y oscura noche de sábado, con una niebla espesa por todas partes, partió hacia Los Ángeles para ver a su prometida. No tenía forma de recorrer los ciento veinte kilómetros que lo separaban de Los Ángeles esa noche, pero quería visitarla. Así que empezó a caminar. Mi hermano definitivamente se había enamorado. Los estudiantes de nuestro lado del dormitorio sabían que estaba enamorado. Nadie pensó que se había vuelto loco porque caminaba en la oscuridad hacia Glendale. Todos asumieron que era lo más natural para él. Sus pies iban por la carretera y su pulgar sobresalía, tratando de conseguir que alguien lo llevara a través de la niebla espesa, aunque los automovilistas ni siquiera podían ver su pulgar. Gastó una enorme energía para llegar a Glendale. Pero el amor lo controlaba y lo impulsaba. Habría sido antinatural para él quedarse en casa con los pies sobre el escritorio, leyendo un libro. En otras palabras, aunque tuviera que esforzarse, era el resultado natural del amor. Era su elección, lo que realmente quería hacer. El amor era más fuerte que la molestia de caminar a través de la niebla en la oscuridad.

La obediencia natural no se logra sin esfuerzo. Es cuando tendríamos que esforzarnos más en no obedecer que en obedecer… no sin esfuerzo pero sí lo más fácil.

MI NUEVO VOLKSWAGEN

«Después de haber ayunado cuarenta días y cuarenta noches, tuvo hambre. Y acercándose a él el tentador, le dijo: Si eres Hijo de Dios, di que estas piedras se conviertan en pan» (Mateo 4:2-3).

En 1956 mi hermano contrajo la enfermedad de los coches extranjeros VW. Estaba tan entusiasmado que me lo contó: «Excelente rendimiento de gasolina, adelanta a cualquier cosa en la carretera, se conduce como un Cadillac», etc. También compré un VW, y me arrepentí hasta que gradualmente la enfermedad se fue agravando.

Poco después de haber comprado el VW con su motor de treinta y seis caballos de fuerza, me quedé sentado en un semáforo esperando a que se pusiera en verde. De repente, uno de esos sabelotodos locales de la escuela secundaria se detuvo a mi lado en su hot rod con cuatrocientos caballos de fuerza y ​​«cuatro en el piso». Aunque yo también tenía cuatro en el piso, olvidé que solo tenía «cuatro en el horno». Aceleramos nuestros motores, la luz parpadeó en verde, y cruzamos la intersección. Cuando crucé, él ya estaba en el siguiente semáforo. Nunca más tuve la urgencia de hacerlo. Cuando tienes los caballos de fuerza bajo el capó, entonces estás tentado a usarlos. ¡Y cuanto mayor es el poder, mayor es la tentación de usarlos! «Porque no tenemos un sumo sacerdote que no pueda compadecerse de nuestras debilidades, sino uno que fue tentado en todo según nuestra semejanza, pero sin pecado. Acerquémonos, pues, confiadamente al trono de la gracia, para alcanzar misericordia y hallar gracia para el oportuno socorro» (Hebreos 4:15-16).

LA PARCELA DE TERRENO

«En esto es glorificado mi Padre, en que llevéis mucho fruto, y seáis así mis discípulos» (Juan 15:8).

Esta es la historia de un terreno que quería ser jardín. En realidad, la historia comienza con un granjero que compró un terreno a un gran costo. Luego proporcionó algunas semillas de excelente calidad, llegó al terreno y sembró la semilla.

Bueno, el terreno se alegró. Siempre había querido ser un jardín. Y comenzó de inmediato a tratar de hacer su parte para convertirse en un jardín de belleza y fructificación. Comenzó a mirarse y descubrió, para su consternación, que estaba cubierto de varias malas hierbas feas. Había espinas, cardos, y zarzas. El terreno estaba preocupado y avergonzado.

Antes de la llegada del granjero, no se había prestado mucha atención a esas cosas, y la maleza había hecho terribles inundaciones. Sus raíces estaban profundamente arraigadas en el suelo. «¿Cómo puedo recibir algún beneficio de la semilla, cuando todas estas malas hierbas crecen sin control?» Se preguntó la parcela de terreno. «Todo el mundo sabe que hay que desherbar un jardín para que crezca la semilla.»

Por lo que comenzaron esfuerzos inmediatos para tratar de eliminar las malas hierbas. Quería cooperar con el agricultor para que llegara lo antes posible el momento en que ya no fuera sólo un feo parche de malas hierbas, sino que se convirtiera en un hermoso jardín. La parcela de tierra luchaba y se inquietaba. Tenía muchas ganas de deshacerse de las malas hierbas, pero el problema era descubrir cómo. Todas las instrucciones sobre cómo arrancar la maleza parecían vagas y contradictorias. La parcela de tierra escuchó de una fuente que si se deshacía de las hojas y los tallos, el granjero estaría dispuesto a arrancar las raíces. Sin embargo, se descubrió que era demasiado débil para deshacerse de las hojas y los tallos. Se decía que si un terreno hacía su parte, el granjero haría la suya. Pero la parcela de tierra parecía incapaz de arrancar por sí sola ninguna parte de la maleza. A menudo le decían que se esforzara por superar las malas hierbas, pero tampoco sabía exactamente cómo hacerlo.

Y cuando la maleza todavía era visible semana tras semana, aquellos alrededor del terreno, e incluso el terreno mismo, comenzaron a preguntarse si era realmente sincero al querer deshacerse de la maleza.

Alguien sugirió al terreno que si no trataba de eliminar las malas hierbas de todo el jardín de una vez, sino que se concentrara en eliminar una sola maleza a la vez, sería más fácil. Pero el terreno se vio incapaz de eliminar ni una sola mala hierba.

A veces el terreno casi se daba por vencido por el desánimo ante la falta de progreso, pero luego volvía a imaginarse el jardín que anhelaba ser, y nuevamente hacía serios esfuerzos para tratar de deshacerse de las malas hierbas. Pero todos los esfuerzos que hizo el terreno para librarse de las espinas y las zarzas terminaron en nada.

Un día, el terreno se vio obligado a admitir que nunca se convertiría en un hermoso jardín por sí solo. Y ese mismo día, el granjero llegó al terreno con una noticia espantosa. El granjero había salido diez veces antes, pero el terreno había estado tan ocupado luchando con las malas hierbas, que realmente no había tomado tiempo para escuchar. El granjero le dijo al terreno algo casi imposible de creer. A primera vista, parecía ir en contra de todo lo que el terreno había oído alguna vez sobre jardinería.

Esto es lo que dijo el agricultor: «No es responsabilidad del huerto deshacerse de las malas hierbas. Ésa es la tarea del jardinero. Es el jardinero quien arranca las malas hierbas».

Bueno, puedes ver de inmediato por qué el terreno tuvo problemas con eso. ¿Quién ha oído hablar de un jardinero que estuviera dispuesto a arrancar las malas hierbas de su jardín? ¿Quién ha oído hablar de un terreno del que no se esperara que primero se deshiciera de sus propias malas hierbas, antes de que un jardinero estuviera dispuesto a venir y trabajar allí? No es de extrañar que el terreno tuviera problemas con el anuncio del granjero. Pero era eso o renunciar a toda esperanza de convertirse en un jardín. Así que el terreno se rindió al granjero, y le permitió arrancar las malas hierbas. Y lo primero que se supo fue que las malas hierbas estaban siendo arrancadas, y de raíz también. No solo se fueron las hojas y los tallos, sino que toda la planta fue arrancada y llevada lejos del terreno, y el jardín comenzó a crecer y desarrollarse.

A medida que pasaba el tiempo, el terreno, ahora un hermoso jardín, seguía permitiendo que el jardinero hiciera su trabajo. Y el jardín seguía haciendo su trabajo. Continuó aceptando la semilla que el jardinero sembraba, bebiendo abundantemente el agua que el jardinero le arrojaba, y disfrutando del sol que el jardinero le proporcionaba.

Las plantas del jardín crecieron y dieron fruto, uno a ciento, otro a sesenta, y otro a treinta por uno.

EL PARTIDO DE BOXEO

«La batalla no es tuya, sino de Dios… No tendréis necesidad de pelear en esta batalla; estad quietos, y ved la salvación del Señor» (2 Crónicas 20:15, 17).

Estoy en un ring, un ring de boxeo. Tengo los guantes puestos y estoy listo para pelear. Mi compañero de equipo me espera fuera del ring. Tengo la mirada fija en la lona, ​​que empieza a temblar. Miro hacia arriba y, para mi horror, ¡mi oponente es más grande que yo! Pesa 680 kilos y mide tres metros y medio, con la mandíbula suelta y la frente inclinada. Pero, de alguna manera, me siento extrañamente confiado. Después de todo, parece muy viejo. Tal vez tenga unos 7000 años.

La campana suena. Nos levantamos. Antes de dar mi segundo paso hacia él, un guante de un metro golpea mi cara y quedo inconsciente. La siguiente ronda estoy algo inquieto. Planeo una nueva estrategia de ataque. El mismo guante de tres pies y me quedo inconsciente otra vez. Pero por alguna extraña razón, todavía tengo confianza.

Mi compañero fuera del ring tiene una mirada ansiosa y compasiva en su rostro. Cada vez que me levanto para pelear, él se inclina hacia el ring para que pueda tocarlo. Pero no lo hago. Después de todo, alguien me dijo una vez que él era solo el hijo de un carpintero. Después de mil asaltos con mi oponente de 1.500 libras, me desanimo y pienso en rendirme. De alguna manera, no lo estoy haciendo tan bien. Pero un nuevo vínculo de amistad comienza a desarrollarse entre mi compañero y yo. Descubro que él ha peleado antes. Deja caer algunos nombres de sus antiguos compañeros. Estaba Abel, un pastor de ovejas; un hombre llamado Enoc; un constructor de barcos llamado Noé; un padre llamado Abraham y su hijo Isaac; e incluso una mujer con el nombre de Sara. La lista se hace más larga: José, un líder en Egipto; Moisés, un pastor convertido en patriarca; Samuel; David; e incluso un hombre llamado Pablo. La lista comienza a parecerse a algo que he leído en alguna parte. ¡Estoy impresionado! La siguiente vez que voy a la batalla, noto que mi compañero está más ansioso que nunca por entrar al ring. A medida que pasamos tiempo juntos, nuestra relación se hace más estrecha. En un momento dado, incluso se arrastra hacia el ring para estar más cerca de mí. Quiere que lo ayudemos a entrar en la pelea. Y entonces, un día, cuando mi oponente, lleno de confianza, se eleva sobre mí, mi corazón falla. ¡Quiero salir! ¡Estoy cansado de luchar! Justo cuando estoy a punto de recibir una paliza por enésima vez, me acerco y le doy el relevo a mi compañero.

En un instante, él está en el ring. Con ojos cansados, observo que entra con ambas manos estiradas en el aire, en señal de victoria. Y para mi asombro, el matón de 1.500 libras sale del ring, completamente abrumado por el miedo. La batalla ha terminado. Mi compañero me da la victoria. Y pronto descubro que, mientras lo invite a permanecer en el ring, el enemigo está totalmente derrotado. Mi compañero y yo ahora pasamos mucho tiempo juntos. Descubro que él no solo es un vencedor, sino que es un solucionador de problemas, un maestro, un consolador y un guía. Jesús ha ganado la victoria por nosotros. Esa victoria ganada en una cruz de madera sigue siendo válida hoy. Es válida para todos todos los días.

NADAR A HAWAII

«Venid a mí todos los que estáis trabajados y cargados, y yo os haré descansar» (Mateo 11:28).

Hawaii = Perfección (obediencia)

La ciudad de Remanente se organizó oficialmente en 1863, aunque los primeros pobladores comenzaron a reunirse en ese lugar alrededor de 1844. Las personas que vivían en Remanente eran diferentes en muchos aspectos del resto del mundo, pero tenían una característica sobresaliente: la gente de Remanente. Remanente creía que todos deberían mudarse a Hawaii. Desde el principio, habían estado seguros de que cuanto antes llegaran las personas a Hawái, antes llegarían al cielo.

Pero había un hecho sumamente embarazoso del que no podían escapar: no vivían en Hawai. Hawai parecía estar muy lejos, casi tan lejos como el cielo mismo. Y aunque algunos de ellos afirmaban haber estado en Hawai, nadie creía que realmente lo hubieran hecho, porque en Remanente había un dicho común que decía que si uno dice que ha estado en Hawai, eso es prueba segura de que nunca ha estado allí.

La mayoría de los habitantes de Remanente creían que si trabajaban tan duro como pudieran durante toda su vida, tal vez podrían pasar un día en Hawái, justo antes de morir. Pero pocos lograrían siquiera eso. Aunque la población de Remanente ascendía a varios millones, la mayoría aceptaba el hecho de que si 144.000 de ellos conseguían llegar a Hawái, aunque fuera por poco tiempo, eso sería lo máximo que se podría esperar.

Durante varios años, hubo un método comúnmente aceptado para llegar a Hawaii. Saliste a las afueras de la ciudad, a la playa, te metiste en el agua y empezaste a nadar. Las clases de natación eran populares allí en Remanente, como puedes imaginar. Se esperaba que los niños aprendieran a nadar casi antes de aprender a caminar. Se ofrecían regularmente escuelas de natación, seminarios de natación, y clínicas de natación de cinco días. Se esperaba que cualquier ciudadano con buena reputación y regularidad aprendiera a nadar.

A los recién llegados a la ciudad se les advirtió que podría llevar algún tiempo antes de que pudieran nadar lo suficientemente bien para llegar a Hawai, pero se esperaba que comenzaran a nadar de inmediato, alentados por la idea de que si hacían su parte y se esforzaban todos los días, tarde o temprano lograrían llegar a Hawai.

Algunos se desanimaron tanto de intentarlo y fracasar una y otra vez, que abandonaron el pueblo. Otros murieron en el intento. Pero la mayoría siguió intentando nadar hasta Hawai, hasta que un día ocurrió lo inevitable. Algunos se vieron obligados a regresar a la orilla, jadeando, luchando y fracasando una vez más. Tuvieron lo que pareció ser un destello de intuición. En cuanto recuperaron el aliento, comenzaron a recorrer la playa y el pueblo, preguntando: «¿Quién dice que tenemos que vivir en Hawai? ¿Te das cuenta de cuánto tiempo llevamos intentando llegar a Hawai? ¿Puedes nombrar a una sola persona que lo haya logrado?». Al poco tiempo, habían reunido a un buen número de seguidores, todos haciendo las mismas preguntas. Y llegaron a esta conclusión: no es necesario ir a Hawai. Y comenzaron a dar sus buenas noticias a lo lejos y a lo cerca.

Algunas personas aceptaron con gusto esta nueva idea, mientras que otras se opusieron. Durante un tiempo, todos en Remanente parecían estar discutiendo la «nueva teología»: la idea de que, aunque siguieran intentando llegar a Hawai hasta que los llevaran al cielo, nadie se les acercaría jamás. Pero eso no importaba.

Entonces ahora había dos grupos. Un grupo todavía insistía en que era necesario vivir en Hawaii. El segundo grupo estaba seguro de que no era necesario. Pero lo interesante fue que ambos grupos todavía iban regularmente a la playa para practicar natación. De hecho, algunos de los que afirmaban creer que nunca sería posible llegar a Hawaii eran algunos de los nadadores más dedicados que existían. Luego llegó la noticia de una tercera opción. Sonó raro. Pasó por alto la playa por completo. La tercera opción era conocer al piloto del avión. Te pones en Sus manos y dependes de Él para llevarte a Hawaii. Y cuando subes a bordo del avión, con el piloto al mando, todo lo que tienes que hacer es descansar, es asunto suyo llevarte a Hawaii.

Al principio parecía que nadie lo entendía realmente. Las preguntas surgieron espesas y rápidas. «¿Pero qué es lo que haces? ¿Agitas los brazos? ¿Pateas con los pies? ¿Trotas arriba y abajo por los pasillos del avión?»

Cuando tantos no habían podido llegar a Hawaii, a pesar de sus tremendas luchas y su trabajo agotador, ¿cómo podía alguien esperar llegar a ese paraíso tropical descansando? Sonaba agradable, pero seguramente era sólo un mito. Hawaii y esfuerzo, mucho esfuerzo, los dos siempre habían ido juntos. Seguramente debe haber algún malentendido. Algunos trataron de explicar que implicaba un esfuerzo conocer al piloto, abordar el avión, e incluso descansar (¡eso realmente sonaba extraño!), pero no parecía un esfuerzo real en absoluto, comparado con lo que hizo. Había estado sucediendo en la playa.

Las discusiones sobre la tercera opción fueron más o menos así:

«Nuestra parte es descansar y seguir poniéndonos bajo el control del Piloto.»

Alguien se quedaría perplejo y preguntaría: «¿Quieres decir que no tenemos que ir a Hawaii después de todo?»

«Sí, es importante que vayamos a Hawaii».

«Entonces será mejor que volvamos a la playa y dejemos de hablar de ello.»

«No. Nunca llegaremos a Hawái nadando. Es imposible llegar a Hawái nadando. No importa si puedes nadar todo el día o si apenas puedes flotar durante dos minutos. Es imposible llegar a Hawái nadando».

«¡Entonces es imposible ir a Hawaii! ¿Quieres decir que no tenemos que ir allí?»

«Sí, lo hacemos. Vivir en Hawái es posible. Es importante. Es necesario».

«¡Entonces será mejor que empecemos a nadar!»

«¡¡¡No, no, y no!!! ¡Será mejor que nos dirijamos al aeropuerto!»

Pero poco a poco, aquí y allá, la gente empezó a entender el mensaje. Y mientras lo hacían, comenzaron a hacer viajes regulares a Hawaii. Era cierto que no hablaban de ir allí. Hablaron del Piloto y del avión, y del descanso que se ofrecía. Mientras continuaban compartiendo y acercándose a los nadadores cansados, las buenas noticias comenzaron a extenderse como la pólvora.

¿Que paso despues? Bueno, algunos de los que habían sido los mejores nadadores y los que más se habían aventurado en las frías aguas del Pacífico se sintieron insultados. Se les escuchó decir: «¡Si dejan que la gente llegue a Hawaii si alguien más los lleva, yo no quiero ir de todos modos!» Y dejaron el agua, la playa, la ciudad, y se mudaron a Las Vegas.

Pero algunos de los peores nadadores, que apenas habían logrado mantenerse a flote, fueron de los primeros en correr al aeropuerto y abordar el avión. En poco tiempo, todos se habían ido en una u otra dirección.

Al final la playa quedó vacía. Ya nadie iba a nadar.